Pandora FMS es una herramienta de «Software Libre» que permite analizar de forma visual, utilizando un navegador, el rendimiento y estado de algunos parámetros de diferentes Sistemas Operativos, servidores, aplicaciones y sistemas hardware tales como Firewalls, Proxies, Bases de Datos, Servidores Web o Routers. Todo ello integrado en una arquitectura abierta y distribuida.
Pandora FMS se puede instalar en cualquier Sistema Operativo. Existe un agente para cada plataforma. Pandora puede monitorizar sistemas hardware con pila TCP/IP, como balanceadores de carga, routers, switches o impresoras.
Ver más en: http://pandoramon.sourceforge.net/es/
pandora anime
pandoraen CABALLEROS DEL ZOODIACO
Hermana de Hades y quien recibe los mandatos del Dios para transmitírselos a sus guardianes.
Se trata de la superior de los Kyotos (generales) cuyo liderazgo sólo se evidencia ante Radamanthys, el único que le muestra respetos.
Pese a que muere traicionada a manos de su propia gente al enamorarse del Fenix, Ikki, y le entrega su rosario para que siga la travesía sin problemas.
Cae muerta al instante, pero por primera vez Ikki se detiene a ver a una mujer tal y como miro a Esmeralda.
Se trata de la superior de los Kyotos (generales) cuyo liderazgo sólo se evidencia ante Radamanthys, el único que le muestra respetos.
Pese a que muere traicionada a manos de su propia gente al enamorarse del Fenix, Ikki, y le entrega su rosario para que siga la travesía sin problemas.
Cae muerta al instante, pero por primera vez Ikki se detiene a ver a una mujer tal y como miro a Esmeralda.
pandora, satélite f
Pandora también es el satélite que orbita en el anillo F de saturno... descubierto por Collins & others en 1980
fotos by Voyager
órbita: 141,700 km de Saturn diámetro: 84 km (114 x 84 x 62) masa: 2.2e17 kg
.JPG)
en su 1er disco el batería se bautizaba Rock Vodka y el najista Smog Vomit
la foto es de Tex(acala Jones, cantante de Tex & the Horseheards) en Pandora's 85
vista by lex van rossen
portada de Tot Ziens-Live in Holland
pandora groovesnore & cortó maltés
"Pandora Groovesnore, hija del monje, pirata del pacífico. Ambas historias reúnen las dosis suficientes de poesía y de renuncia, para que unidas a un brillante grafismo hayan dado lugar a algunas de las mas bellas planchas que ha dado el comic..." comenta el blog comic en extinción..
y también:
Pandora: No iré con usted, Corto Maltés.
Corto: Lo sé. Adiós Pandora.
más fotos pandoreando...
illescas, TO.
nosotras también on the road...
llegan los desplazamientos
sin saber de dónde el chichón de la luz
pero con hermosos recuerdos y resacas de
poesía en los bares III: ELLAS
vuk y boscá
junto a maría, laura, leticia, coché, isabel y la sorpresa de carla desde kitu, julio creatura, kebran sheriff cultural de illescas sin-city, escritor y perfecto anfitrión de poetas, gsús, david, la ausente-presente y querida ana, nuestro antólogo vicente vinalia que logró meter tanta mujer guerrera junta y regalarnos tanto love y buen rollo, j.a.b. (réalisateur & now photographer too), adolfo, javier, marta, mario, mónica, marcus...
nosotras también on the road...
llegan los desplazamientos
sin saber de dónde el chichón de la luz
pero con hermosos recuerdos y resacas de
poesía en los bares III: ELLAS
vuk y boscá
junto a maría, laura, leticia, coché, isabel y la sorpresa de carla desde kitu, julio creatura, kebran sheriff cultural de illescas sin-city, escritor y perfecto anfitrión de poetas, gsús, david, la ausente-presente y querida ana, nuestro antólogo vicente vinalia que logró meter tanta mujer guerrera junta y regalarnos tanto love y buen rollo, j.a.b. (réalisateur & now photographer too), adolfo, javier, marta, mario, mónica, marcus...
tantos nombres en el tintero... tantos ojos y oídos amables...
ellos / ellas nos escucharon y animaron
a ellas / ellos muchas gracias...
ellos / ellas nos escucharon y animaron
a ellas / ellos muchas gracias...
lucía
deb
boscá
vukušić.
fotos by j.a.b. extraídas de hank over y de en silencio.
encuentros pandóricos en eventos
bella mada & smily vuk at bukowski club (24 / X / 08)
david (antólogo bloguero), mada & vuk en la presentación deel demonio te coma las orejas [1997-2008] by gonzález en glayiu ed.
nuestro ilustrador... mondo miguel ángel martín....
photos by vuk through mónica's cam & mada's man
antes de tener un nombre ya estábamos juntos
vicente muñoz álvarez / nuestro antólogo / presentando hank-overun homenaje a charles bukowski en el club tocayo
con una camiseta de rimbaud que decía "yo es otro"
saf recitando y vertiendo con su voz y con su pelo riadas de fuego
vuk & ana & safrikameeting point!
7 / VI / 2008
3 pandoras
antes de tener un nombre ya estábamos juntas...
.
visiones & fotos by vuk
Mirando el amor por los anuncios, un poema de Cristina Morano
MIRANDO EL AMOR POR LOS ANUNCIOS
Me queda de aquel tiempo la costumbre
de mirar a los otros en los bares,
de escuchar lo que hacen los vecinos
y de ver por la tele los programas
malos y los anuncios cada día.
He aprendido a callarme desde entonces
y a confundirme con las mesas
o el mobiliario de las oficinas,
no se puede volver
a empezar desde ese punto.
Si te quedas aquí durante un tiempo
perderás la pciencia intentando que sonría,
creerás que estoy loca, temerás
conflictos a diario por las noches.
Así que por favor no pongas esa
cara de felicidad mientras me quejo.
CRISTINA MORANO
( De la antología Qué nos han hecho: poetas y poemas. Selección y prólogo de Lluís Pons Mora. IslaVaria Ediciones. Huelva, 2008)
Me queda de aquel tiempo la costumbre
de mirar a los otros en los bares,
de escuchar lo que hacen los vecinos
y de ver por la tele los programas
malos y los anuncios cada día.
He aprendido a callarme desde entonces
y a confundirme con las mesas
o el mobiliario de las oficinas,
no se puede volver
a empezar desde ese punto.
Si te quedas aquí durante un tiempo
perderás la pciencia intentando que sonría,
creerás que estoy loca, temerás
conflictos a diario por las noches.
Así que por favor no pongas esa
cara de felicidad mientras me quejo.
CRISTINA MORANO
( De la antología Qué nos han hecho: poetas y poemas. Selección y prólogo de Lluís Pons Mora. IslaVaria Ediciones. Huelva, 2008)
Tres poemas (o algo parecido), de Isabel Bono
ella está loca
yo no la miro, la dejo hacer
a oigo respirar agitadamente
mientras limpia el brazo de la mecedora
ni el cansancio
ni el olor a amoniaco consiguen detenerla
antes fueron las persianas
mañana serán los cristales
me recuerda a los coleccionistas
infelices, a los que siempre falta una pieza
nunca estará contenta
siempre habrá algo limpio que limpiar
ella está loca
y yo no la miro
+
ella piensa que estoy loca
y estudia mis movimientos,
mis manos estirando las sábanas
doblando las servilletas
loca
porque no desayuno
porque mido el arroz por puñados
porque reciclo el aceite
porque adoro el viento agitando la ropa tendida
quiere que coma más
quiere que me peine como la mujer de un astronauta
quiere que haga feliz a su hijo
ella piensa que estoy loca
y yo, sin duda, lo estoy
+
ella no está loca
yo la observo
gastar el tiempo que le queda
en poner a prueba fuerzas y memoria
ella busca cables en un cajón
para reparar la radio
yo le alcanzo las tijeras
aunque no hay cinta aislante que nos una
ella busca cera virgen
para tapar ese enorme agujero de carcoma
que no consigo ver
ella se siente sola
yo me siento inútil
tal vez, un día
nos acerque el silencio
cuando ella no recuerde nada
y yo empiece a olvidar el nombre de las cosas
pandoras+alcohol+poesía=buen rollo
Recordamos que el domingo es un buen día para los encuentros.
.
Boscá, Cañamares y Vukušić poetizan en los bares...
.
Las Pandoras se mueven y viajan a illescas, TO.
.
.
(Cartel de Leticia Vera)
UN POEMA DE WISLAWA SZYMBORSKA
AGRADECIMIENTO
Debo mucho
a quienes no amo.
El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.
La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.
Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.
No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.
Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.
Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.
Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.
Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.
Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.
"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.
Un poema de Isabel Pérez Montalbán
Te conozco incluso mejor de lo que tú mismo
te conoces a ti mismo.
Ya no estaré cuando te llegue esta carta. Todo se derrumba.
Pequeños equívocos sin importancia, tinta o caligrafía de ayer,
hoy se recobran en espuertas de grandes errores.
El muro en el espejo antecede a la noche del decreto.
Mi casa de muñecas se vende como una reliquia.
Todo verdor o cualquier íntimo trópico perecerán en un instante.
Ya todo sugiere la segunda guerra fría alrededor,
ya lo privado se oculta en los latidos fin de siglo
y lo más público se dice en la escritura invisible. Sin leyes,
el pronombre personal alcanza el grado fiero de la escritura.
No me llames, no me alguiles, no me esperes en arbril;
rastréame más próxima y mestiza en el recipiente de mayo.
Porque sé que te pareceré una extraña que no estuvo allí,
en las armas secretas de tu tiempo y tus papeles,
porque fui también incómoda huésped en mi tiempo.
Me creerás una espía que surgió del frío,
rescoldo y ceniza entre las cenizas rojas de Gramsci,
presunta usurpadora de Cándido o el optimismo,
pues cuánto dura cuanto , pequeño y grande amor,
corazón tuyo que late en el piano de mis costillas,
magma que abrasa y tintero como sangre de mi sangre
donde se moja el punzón de cuanto escribo,
fuego preso definitivamente mío sin que lo notes.
te conoces a ti mismo.
Ya no estaré cuando te llegue esta carta. Todo se derrumba.
Pequeños equívocos sin importancia, tinta o caligrafía de ayer,
hoy se recobran en espuertas de grandes errores.
El muro en el espejo antecede a la noche del decreto.
Mi casa de muñecas se vende como una reliquia.
Todo verdor o cualquier íntimo trópico perecerán en un instante.
Ya todo sugiere la segunda guerra fría alrededor,
ya lo privado se oculta en los latidos fin de siglo
y lo más público se dice en la escritura invisible. Sin leyes,
el pronombre personal alcanza el grado fiero de la escritura.
No me llames, no me alguiles, no me esperes en arbril;
rastréame más próxima y mestiza en el recipiente de mayo.
Porque sé que te pareceré una extraña que no estuvo allí,
en las armas secretas de tu tiempo y tus papeles,
porque fui también incómoda huésped en mi tiempo.
Me creerás una espía que surgió del frío,
rescoldo y ceniza entre las cenizas rojas de Gramsci,
presunta usurpadora de Cándido o el optimismo,
pues cuánto dura cuanto , pequeño y grande amor,
corazón tuyo que late en el piano de mis costillas,
magma que abrasa y tintero como sangre de mi sangre
donde se moja el punzón de cuanto escribo,
fuego preso definitivamente mío sin que lo notes.
De Siberia Propia (Bartleby Editores)
cía. Pandora
Universidad Cornell tiene una compañía de baile llamada Pandora Dance Troupe... Somos poetas, joyerías, radios, muñequitas de lego y bailarinas (entre otras muchas cosas)... Inma Luna en Barcelona
Día: 24 de octubre de 2008
Hora: 19h
Lugar: Llibreria Pròleg
Dagueria, 13. Barcelona
Presentación a cargo de Alejandro Palomas
EDICIONES BAILE DEL S L
presenta
LAS MUJERES NO TIENEN
QUE MACHACAR CON AJOS SU
CORAZÓN EN EL MORTERO
de
Inma Luna
Capítulo dos. Por Roxana Popelka
Mientras tanto, a las cuatro y media de la tarde de ese mismo día
La tía de Jessica termina de secar la loza de Sargadelos, deja comida y agua al abisinio rojo y se dispone a salir, hoy por tercera vez. Conecta la alarma -cuatro dígitos exactos- y cierra la puerta blindada con suavidad. Si por casualidad se equivoca al marcar la numeración salta rápidamente la alarma y llaman de la central preguntando por la contraseña. Ya le ocurrió más veces, por eso lleva apuntada la palabra Alaska en un papel, dentro del billetero de piel. Cruza la calle y mira de reojo el largo de la falda en el escaparate de una tienda de caramelos. No hace nada especial para ganarse la vida. Trabajó en una ONG dedicada a recolectar material escolar. Lo mandaban en Airbus a un país de América Latina que nunca llegaría a conocer. Primero estaba su marido, después la población analfabeta. Eso decía Antonio, y ella le hacía caso rellenando cada noche su vaso de Jack Daniels. Eran noches de sofá y tele con concursos y premios, noches sin nada que hacer. Se levantaba de madrugada; sisaba la calderilla de los pantalones de él que luego gastaba en máquinas tragaperras, o contactaba con tarotistas que le auguraban, una y otra vez, un futuro venturoso. Creía en el más allá y envidiaba a su hermana por haberse casado otra vez. Después de la muerte de Antonio conoció a Manuel, pero se lo dejó bien claro cuando le explicó que tenía mujer; nada iba a cambiar sólo se verían los martes hacia las seis. Ahora quiere renovar la casa para invitar a sus nuevas amigas. Las conoció en un hostal de las Rías Bajas, enseguida hicieron buenas migas. Se ven con frecuencia en un café de la calle Doctor Fourquet. Quedan siempre a la misma hora: a las cinco y diez.
La tía de Jessica termina de secar la loza de Sargadelos, deja comida y agua al abisinio rojo y se dispone a salir, hoy por tercera vez. Conecta la alarma -cuatro dígitos exactos- y cierra la puerta blindada con suavidad. Si por casualidad se equivoca al marcar la numeración salta rápidamente la alarma y llaman de la central preguntando por la contraseña. Ya le ocurrió más veces, por eso lleva apuntada la palabra Alaska en un papel, dentro del billetero de piel. Cruza la calle y mira de reojo el largo de la falda en el escaparate de una tienda de caramelos. No hace nada especial para ganarse la vida. Trabajó en una ONG dedicada a recolectar material escolar. Lo mandaban en Airbus a un país de América Latina que nunca llegaría a conocer. Primero estaba su marido, después la población analfabeta. Eso decía Antonio, y ella le hacía caso rellenando cada noche su vaso de Jack Daniels. Eran noches de sofá y tele con concursos y premios, noches sin nada que hacer. Se levantaba de madrugada; sisaba la calderilla de los pantalones de él que luego gastaba en máquinas tragaperras, o contactaba con tarotistas que le auguraban, una y otra vez, un futuro venturoso. Creía en el más allá y envidiaba a su hermana por haberse casado otra vez. Después de la muerte de Antonio conoció a Manuel, pero se lo dejó bien claro cuando le explicó que tenía mujer; nada iba a cambiar sólo se verían los martes hacia las seis. Ahora quiere renovar la casa para invitar a sus nuevas amigas. Las conoció en un hostal de las Rías Bajas, enseguida hicieron buenas migas. Se ven con frecuencia en un café de la calle Doctor Fourquet. Quedan siempre a la misma hora: a las cinco y diez.
un poema de Anne Sexton
Los bombarderos
Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?
Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?
Eduardo Boix me preguntó y yo le contesté
Eduardo Boix, en su blog Cuestión de ego, está realizando una serie de entrevistas a gente que escribe. Ha sido tan amable de contar conmigo y publicar esto:
ENTREVISTA A INMA LUNA
ENTREVISTA A INMA LUNA
.............Un poema de Alejandra Pizarnik
UN SUEÑO DONDE EL SILENCIO ES ORO
El perro del invierno dentellea mi sonrisa. Fue en el puente. Yo estaba
desnuda y llevaba un sombrero con flores y arrastraba mi cadáver también
desnudo y con un sombrero de hojas secas.
He tenido muchos amores -dije- pero el más hermoso fue mi amor por
los espejos.
paaara hoooooy!
recuerda que 3 pandoras acercan orillas... bailando bajo el sol de la lluvia de hoy!
Un poema de Ester García Camps
la vida te golpea con su mejor gancho
y tú sigues apoyándote en la palabra poesía
como un absurdo intento de entender
que hace demasiado tiempo
que aprendiste a arreglártelas por tu cuenta.
vas creando escenario que nunca podrás pisar
y mantienes un ridículo pulso con miles de signos de interrogación
que juegan a la retórica en tus narices.
de pronto se hace demasiado tarde
y los tragos -los malos tragos-
empiezan a pesar en tus labios
como todas esas palabras que todavía no te atreves a pronunciar.
vives rezando a dioses en los que no crees lo suficiente
y aprietas fuerte -muy fuerte- los puños
ante cualquier señal de delirio de pesadilla.
esbozas tus propios planes sobre las baldosas
y firmas con tus huellas dactilares
porque tu nombre
tu jodido nombre
nunca significó demasaido.
te he visto millones de veces
con millones de caras distintas
pero siempre la misma cruz:
eres cualquier tipo,
un tipo cualquiera
en cualquier lugar.
ESTER GARCÍA CAMPS
generación bloguer
la manera de recogerse el pelo
y tú sigues apoyándote en la palabra poesía
como un absurdo intento de entender
que hace demasiado tiempo
que aprendiste a arreglártelas por tu cuenta.
vas creando escenario que nunca podrás pisar
y mantienes un ridículo pulso con miles de signos de interrogación
que juegan a la retórica en tus narices.
de pronto se hace demasiado tarde
y los tragos -los malos tragos-
empiezan a pesar en tus labios
como todas esas palabras que todavía no te atreves a pronunciar.
vives rezando a dioses en los que no crees lo suficiente
y aprietas fuerte -muy fuerte- los puños
ante cualquier señal de delirio de pesadilla.
esbozas tus propios planes sobre las baldosas
y firmas con tus huellas dactilares
porque tu nombre
tu jodido nombre
nunca significó demasaido.
te he visto millones de veces
con millones de caras distintas
pero siempre la misma cruz:
eres cualquier tipo,
un tipo cualquiera
en cualquier lugar.
ESTER GARCÍA CAMPS
generación bloguer
la manera de recogerse el pelo
de mediados de los 80...
Me permito decir que es una horterada sublime pidiendo de antemano 1000 perdones... Luis Miguel (que aún sigue dando "caña") y Pandora, cantando y desafinando en un vídeo invisible... No tiene pérdida... La canción: Cómo te va mi amor. Después de ver-oír (que no escuchar) esto, ya no seréis los mismos... VukUna copa con...dos pandoras y medio
Las pandoras Carmen Beltrán y Sonia San Román charlan de poesía con Enrique Cabezón mientras se toman una copa:
3 Pandoras acercan orillas
Llenas de salitre: Rox, Inma y Vuk acercarán orillas en el Bar 48... y bailarán bajo el sol.
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