En Zaragoza coincidimos Almudena Vidorreta, Brenda Ascoz e Inma Luna. Y donde las Pandoras se encuentran..., dejan constancia.Tres pandoras en Zaragoza
En Zaragoza coincidimos Almudena Vidorreta, Brenda Ascoz e Inma Luna. Y donde las Pandoras se encuentran..., dejan constancia.
feliz navidad, feliz nave, feliz edad
feliz navidad
bo nadal
bon nadal
gabon zoriuntsak
merry christmas
...
y feliz santo a la pandora Belén!
un poema de gloria fuertes
cristales de tu ausencia
Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
.
foto by jazzanova
un poema de mª eurgenia vaz ferreira
historia póstuma
Todo me lo diste, todo:
el ritmo azul de las cunas
en cuentos maravillosos
glosados de suaves músicas...
Las palabras melodiosas
divinas como el silencio,
las rosas de nieve y oro
perfumadas de secretos...
Las albas anunciadoras
de los venturosos días
henchidos de primaveras
refulgentes de sonrisas...
Las pálidas nebulosas
de los cielos taciturnos,
la soledad, el olvido
y la paz de los sepulcros.
Todo me lo diste, todo:
el ritmo azul de las cunas
en cuentos maravillosos
glosados de suaves músicas...
Las palabras melodiosas
divinas como el silencio,
las rosas de nieve y oro
perfumadas de secretos...
Las albas anunciadoras
de los venturosos días
henchidos de primaveras
refulgentes de sonrisas...
Las pálidas nebulosas
de los cielos taciturnos,
la soledad, el olvido
y la paz de los sepulcros.
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escultura-lápida: Schipperheyn
un poema de adrienne rich
sueño que soy la muerte de orfeo
Camino rápidamente a través de las estrías de luz y sombra
que arroja una arcada.
Soy una mujer en la plenitud de la vida, con ciertos poderesy estos poderes
limitados severamente
por autoridades a las que pocas veces veo el rostro.
Soy una mujer en la plenitud de la vida
que conduce a su poeta muerto en un Rolls-Royce negro
por un paisaje de crepúsculo y espinas.
Una mujer con una cierta misión
que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra.
Una mujer con los nervios de una pantera
una mujer con contactos entre los Ángeles del Infierno
una mujer que siente la grandeza de sus poderes
en el preciso momento en que no debe usarlos
una mujer comprometida con la lucidez
que ve, a través de la confusión, los fuegos humeantes
de estas calles subterráneas
a su poeta muerto aprendiendo a caminar hacia atrás, contra el viento,
por el lado equivocado del espejo.
foto: rolls royce phantom
un poema de flor alba uribe
derrota
Anuncio mi regreso al límite marcado.
Al reloj con sus rígidas señales,
a las siglas convenidas y ese rictus
que amedrentalos símbolos vitales.
Sí, ya estoy aquí, vedme desnuda
de toda rebelión, de todo intento,
del fuego primordial de la esperanza,
fracción de vida
con su perfil anónimo.
Ya enjaulé mis ensueños migratorios,
exilié mis verdades insurgentes,
ahuyenté mis fantasmas libertarios
y renegué demis locuras esenciales.
Ya soy de nuevo la cifra en el rebaño,
la postulante de toda cobardía,
os invito, sin rencor, al gran evento,
de mis remordimientos y nostalgias.
Anuncio mi regreso al límite marcado.
Al reloj con sus rígidas señales,
a las siglas convenidas y ese rictus
que amedrentalos símbolos vitales.
Sí, ya estoy aquí, vedme desnuda
de toda rebelión, de todo intento,
del fuego primordial de la esperanza,
fracción de vida
con su perfil anónimo.
Ya enjaulé mis ensueños migratorios,
exilié mis verdades insurgentes,
ahuyenté mis fantasmas libertarios
y renegué demis locuras esenciales.
Ya soy de nuevo la cifra en el rebaño,
la postulante de toda cobardía,
os invito, sin rencor, al gran evento,
de mis remordimientos y nostalgias.
foto: la derrota de la belleza by laura oliveau
fotos 7/XII gruta 77-hank over-pandoras
antólogo's power
sofía's power
disparad sobre nosotros' power
pandora's team en hankover party
bukowski's spirit
fotos by Vuk
page, ha muerto betty page...
me enteré por saf
.
ha muerto
la pin up de los 50
la de los carteles tremendos
la de los rasgos envidiados
y el pandero duro
ha muerto en los ángeles a los 85
.el icono page
page
betty page
la modelo de poses provocativas
la revolucionaria sexual
ingresa con neumonía
y le da un ataque al corazón
del que ya no vuelve a la consciencia
.
page
betty page
la encarnación de la belleza de la cultura pop
la que influyó en el sexo y la moda de nuestra sociedad
con tres anillos de boda y sin hijos
se despide de nosotros
dejando un mundo de imágenes
y espejos
.page
betty page
la gran betty page
nos ha dejado
.
una pandora menos...
.
yo me repaso el flequillo
me pongo body & heels
y vuelvo a ensayar sus pasos
a ver si su espíritu
decide quedarse un tiempo en mí
.
rest in peace, you naughty girl!
.
page
ha muerto
betty page
y yo venga a ver sus vídeos...
vuk
fotograma: "The notorious Bettie Page" by Picturehouse
vídeo: Bettie bailando; postpo: música de los seeds...
un poema de aurora luque
la isla de mácar
Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.
Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.
Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.
Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.
La cortesía de los ciegos, un poema de Wislawa Szymborska
LA CORTESÍA DE LOS CIEGOS
Un poeta lee poemas a unos ciegos.
No se imaginaba que fuera tan difícil.
Le tiembla la voz.
Le tiemblan las manos.
Siente que cada frase
debe superar la prueba de la oscuridad.
Tendrá que arreglárselas sola,
sin luces ni colores.
Peligrosa aventura
para las estrellas de sus poemas,
para la aurora, el arco iris, las nubes, los neones, la luna,
para los peces hasta ahora tan plateados bajo el agua
y los azores tan callados, altos en el cielo.
Lee -porque es ya demasiado tarde para no leer-
sobre el niño de la cazadora amarilla en el verde prado,
sobre los rojos tejados que se pueden contar en los valles,
sobre los vivaces números en las camisetas de los jugadores
y sobre una mujer desnuda tras una puerta entreabierta.
Quisiera omitir -aunque eso no es posible-
a todas aquellos santos en la bóveda de la catedral,
aquel gesto de despedida desde la ventana del vagón,
la lente del microscopio y el destello en el anillo,
y las pantallas y los espejos y el álbum con rostros.
Pero es grande la cortesía de los ciegos,
grandes sus comprensión y su magnanimidad.
Escuchan, sonríen, aplauden.
Alguno de ellos incluso se acerca
con un libro abierto al revés
pidiendo un autógrafo invisible para él.
WISLAWA SZYMBORSKA
Traducción de Abel A. Murcia Soriano
Un poeta lee poemas a unos ciegos.
No se imaginaba que fuera tan difícil.
Le tiembla la voz.
Le tiemblan las manos.
Siente que cada frase
debe superar la prueba de la oscuridad.
Tendrá que arreglárselas sola,
sin luces ni colores.
Peligrosa aventura
para las estrellas de sus poemas,
para la aurora, el arco iris, las nubes, los neones, la luna,
para los peces hasta ahora tan plateados bajo el agua
y los azores tan callados, altos en el cielo.
Lee -porque es ya demasiado tarde para no leer-
sobre el niño de la cazadora amarilla en el verde prado,
sobre los rojos tejados que se pueden contar en los valles,
sobre los vivaces números en las camisetas de los jugadores
y sobre una mujer desnuda tras una puerta entreabierta.
Quisiera omitir -aunque eso no es posible-
a todas aquellos santos en la bóveda de la catedral,
aquel gesto de despedida desde la ventana del vagón,
la lente del microscopio y el destello en el anillo,
y las pantallas y los espejos y el álbum con rostros.
Pero es grande la cortesía de los ciegos,
grandes sus comprensión y su magnanimidad.
Escuchan, sonríen, aplauden.
Alguno de ellos incluso se acerca
con un libro abierto al revés
pidiendo un autógrafo invisible para él.
WISLAWA SZYMBORSKA
Traducción de Abel A. Murcia Soriano
flores & constitución
¡¡¡feliz día de la constitución!!!
os hacemos entrega de una caja de pandoras
para celebrar los derechos que tenemos
y brindar por los que no tenemos pero deseamos
muchos besos de puente...
os hacemos entrega de una caja de pandoras
para celebrar los derechos que tenemos
y brindar por los que no tenemos pero deseamos
muchos besos de puente...
las pandoras de los hijos de satanás en gruta 77
No hay excusa: el domingo no hay fútbol
el lunes tendréis la resaca de la Hank Over...
Los Hijos de Satanás vuelven dando caña a la capital
fiesta-requetepresentación del hit de Caballo de Troya:
RESACA / HANKOVER: un homenaje a Charles Bukowski
en Gruta 77... por sólo 3€ conciertazos y voces increíbles.
Vicente, nuestro antólogo ha conseguido otro éxito...
2000 libros en 6 meses! enhorabuena!
2000 libros en 6 meses! enhorabuena!
claro que merece una fiesta!
Sofía, Rox, Safrika y Ana son las Pandoras que dan caché a esta antología madre!
UN POEMA DE AÚREA DELGADO
A LOS LADRONES DE IMÁGENES
Un ladrón cruzó la noche
para robar a la ciudad dormida
sus sentimientos e imágenes.
Le vi bajar al metro,
observando,
escuchando la respiración acompasada de los hombres.
le vi arrastrare en la mañana
aplaudiendo el despertar de la ciudad;
le sentí
rebuscando en las basuras
la belleza del dolor y el desengaño.
Me contaron que vagaba por los campos
intentando deshacerse
de su coraza de carne.
Entonces comprendí
la soledad del poeta.
Un sofá en la playa
Sofía Castañón y Héctor Tuya con su proyecto Disparad sobre nosotros.
Un vídeo realizado por Juan Tizón.
un poema de cristina peri rossi
Después
Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
fotos pandóricas
bukowski acercando orillas
13 noviembre
mada .-), :-) ;-/ & inma
pandora mada firmando
pandoras: inma, vuk & mada
inma, vuk, mada & 1/2 de petisme
pandora rox recitando
león, ccan 21 noviembre
josé manuel, coriolano, antologada, antólogo & alfonso xen
antólogo & 23
13 noviembre
mada .-), :-) ;-/ & inma
pandora mada firmandopandoras: inma, vuk & mada
inma, vuk, mada & 1/2 de petisme
pandora rox recitando
león, ccan 21 noviembrejosé manuel, coriolano, antologada, antólogo & alfonso xenantólogo & 23
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