Llenas de salitre: Rox, Inma y Vuk acercarán orillas en el Bar 48... y bailarán bajo el sol.3 Pandoras acercan orillas
Llenas de salitre: Rox, Inma y Vuk acercarán orillas en el Bar 48... y bailarán bajo el sol.
pandora, la bailarina-bailaora
Pandora también es una break dancer...
Diría Alaska...
Bailando,
me paso el dia bailando,
y los vecinos mientras tanto
no paran de molestar.
Bebiendo,
me paso el dia bebiendo,
la cocktelera agitando,
llena de soda y vermut.
Tengo los huesos desencajados,
el fémur tengo muy dislocado;
tengo el cuerpo muy mal,
pero una gran vida social.
Bailo todo el dia,
con o sin compañia.
Muevo la pierna, muevo el pie,
muevo la tibia y el peroné,
muevo la cabeza, muevo el esternón,
muevo la cadera siempre que tengo ocasión...
Diría Alaska...
Bailando,
me paso el dia bailando,
y los vecinos mientras tanto
no paran de molestar.
Bebiendo,
me paso el dia bebiendo,
la cocktelera agitando,
llena de soda y vermut.
Tengo los huesos desencajados,
el fémur tengo muy dislocado;
tengo el cuerpo muy mal,
pero una gran vida social.
Bailo todo el dia,
con o sin compañia.
Muevo la pierna, muevo el pie,
muevo la tibia y el peroné,
muevo la cabeza, muevo el esternón,
muevo la cadera siempre que tengo ocasión...
Dos Pandoras en La Ciudad en Llamas
María Eloy-García y Sofía Castañón participarán en el I Encuentro de Poesía Joven La Ciudad en Llamas que tendrá lugar los días 22, 23 y 24 de octubre en Oviedo.
Entrevista a Déborah Vukušić en La Región
ENTREVISTADéborah Vukusic: ‘Lo peor de la guerra fue regresar a un mismo lugar pero con otro nombre y otra bandera’
Actriz y escritora de poesía
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Imanol Hernández - OURENSE - 18-10-2008
La actriz y escritora Déborah Vukusic, hija de padre croata y madre ourensana, presenta su última antología poética ‘Guerra de identidad’, donde narra sus recuerdos de la guerra en la antigua Yugoslavia.
La actriz y escritora Déborah Vukusic, hija de padre croata y madre ourensana, presenta su última antología poética ‘Guerra de identidad’, donde narra sus recuerdos de la guerra en la antigua Yugoslavia.
Débora Vukusic, actriz y escritora. (Foto: I.H.).
¿Cuánto tiempo vivió en Ourense y cómo fue su relación con la ciudad?
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Viví hasta los cuatro años en los brazos de mi abuela y mis tías en Ourense. Todos los primos compartíamos el edificio, ubicado en el Parque de San Lázaro, donde jugando me destrozaba las rodillas, o el Café Latino donde alucinaba con las luces de colores de la máquina tragaperras. Después me marché a Vigo donde vivía mi madre, aunque regresaba todos los fines de semana hasta los 12 años.
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¿Qué recuerdos mantiene de aquella etapa?
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Recuerdo el miedo que tenía a caerme en las termas de As Burgas, el olor a lápiz de la librería Milucho, la profesora de la guardería a la que iba y el taller de mi abuelo. Recuerdo la tienda de caramelos, unas galerías donde siempre quería parar para ver los peluches, aprender a nadar en el río y en Oira. El Ourense de mi infancia es la ciudad más bonita del mundo.
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¿Qué etapa exacta de la guerra en la antigua Yugoslavia vivió su familia?
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Viví todas las etapas, aunque afortunadamente siempre de lejos durante la guerra en sí. En el verano previo recuerdo a mi abuelo Iván mandándome callar cuando empezaban las noticias y escribiendo cartas en una vieja Olivetti. Algo raro pasaba aunque no sabía qué, hasta que ese invierno en el que contaba con 12 años recibí una foto de mi padre vestido de militar y empecé a entender las noticias. Creo que lo peor de la guerra fue regresar en 1996 a un mismo lugar pero con otro nombre y otra bandera, ver las secuelas en el cuerpo de mi padre y los ojos de la gente y no encontrar a mis amigas serbias de la infancia. Durante la guerra no fui a la Yugoslavia que se estaba rompiendo. No supe nada de mi padre directamente y lo que sabía era por llamadas rápidas de mi tío. Mi padre estaba en activo...
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(continúa leyendo aquí)
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(continúa leyendo aquí)
Un poema de Piedad Bonnet
Alter ego
Ella no creció nunca tiene miedo
a lo oscuro y al triángulo que es el ojo de Dios
y al Padre que ajusticia con su voz militar llora de amor
cuando alguien acaricia su cabeza
suma mal y en los dedos
resta mal
le gusta el vientre liso de las piedras
ver por las cerraduras habla a solas
y sueña
y desearía
que el sueño fuera el día
y el día
un viejo guante al que se da la vuelta.
La otra va por ahí poniendo emplastos
compresas cataplasmas hace dietas
sabe dónde es Zimbawe para qué es el amonio
lee a Kant y a Sor Juana
zurce su corazón con tal cuidado
que no se note un nudo en el reverso
mira crecer manchitas al dorso de sus manos
respira lento
y traga cuchillas.
De vez en cuando
la una se tropieza con la otra
se miran de reojo
a punto de abrazarse de decirse
la lástima la rabia la ternura.
Foto: Jenni por Jenni
un poema de Déborah Vukušić*
MI NOMBRE: DÉBORAH.
soy nada / para la mayor parte del mundo / y diría que todo / para mi madre //
.
me gustan los perros / y odio los gatos / y aunque tampoco he tenido la opción de elegir mascota / jamás he querido a nadie más de un año / porque me re-afirmo / independientemente dependiente //
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no soporto que me llamen poeta / ni decir en mis escritos / poema o poesía // es una cuestión anticursi // la poesía es para otros // yo sólo quiero / la magia y la carne de las palabras //
.
pero tengo un nombre / que me define y me enreja / por él engullo y me trago todo // soy un híbrido / una mezcla / un animal digno de estudio / una abeja con orejas de lobo / un aguijón que se clava y muere / un aullido constante de dolor //
.
cuando lo dicen completo / o se enfadan o no me conocen / y cuando me llaman debo / pienso que estoy en deuda // ahora me dicen bora / con mucha frecuencia / y siento que me siento / media isla muy exótica //
.
tengo 500 apodos / y ninguno me satisface / así soy / un animal extraño //
así soy / un nombre / una palabra / insaciable e incompleta //
.
.
.
*déborah (abeja) vuk (lobo) uši-ć (orejas)
foto: Vukušić en PRESAS, C.D.N.
Detrás de cada sueño, un poema de Inma Luna
Lo extraordinario está también a mi alcance:
en el placer de mirarte,
en la desorientación de tu pelo.
Quizá las cosas sean así detrás de cada sueño.
Ha habido un tiempo
en el que no se dibujaban las palabras
pero sólo las plantas no tienen memoria
aunque
-pensándolo mejor-,
quizás recuerden una lluvia
más fresca que las otras,
más nutritiva.
Lo extraordinario está también a mi alcance:
en el placer de habitarte,
en la constancia de tu boca.
En este instante,
cada día
es como una reforma.
Dolor conmovedor que lima las aristas.
Por eso quería solicitarte
para tiempos de crisis,
algo de extraordinario,
algo de inexplicable,
algo que esté detrás
de cada uno de mis sueños.
Algo para hojear en la sala de espera de mi vida.
Mujer y hombre dormido, un poema de María Beneyto
MUJER Y HOMBRE DORMIDO
Me quiere maternal. Le miro el sueño
intentando escapar de sus pulmones.
La más cierta y normal de sus versiones
está ahora en su ser distantes, isleño.
Quiere que sea otra. Y me suplica
ternura interminable, amor que acoge,
y, de mi dualidad, tan sólo escoge
lo que en la duda y el error se implica.
Duerme. Su pecho aloja un torbellino
de larvas, de iniciales, vidas ciegas.
Su viente cede al corazón entregas
de paz. Para besarle en paz, me inclino.
Maternal yo, la estéril, la disuelta
en la espesura del no ser futuro...
Maternal yo, playa sin agua, muro
de la desolación, en sombra envuelta...
Quiere quizás volver al claustro tibio
de la mujer antigua, aquella Eva
madre oscura y terrible, que nos lleva
al eterno nacer. Quiere su alivio.
Su alivio, en la palabra enternecida
que diga a cuanto él le pida, amén.
Quiere una madre cerca de su vida.
Yo también.
MARÍA BENEYTO. Nocturnidad y alevosía. Editorial Pre-textos, 1993.
Me quiere maternal. Le miro el sueño
intentando escapar de sus pulmones.
La más cierta y normal de sus versiones
está ahora en su ser distantes, isleño.
Quiere que sea otra. Y me suplica
ternura interminable, amor que acoge,
y, de mi dualidad, tan sólo escoge
lo que en la duda y el error se implica.
Duerme. Su pecho aloja un torbellino
de larvas, de iniciales, vidas ciegas.
Su viente cede al corazón entregas
de paz. Para besarle en paz, me inclino.
Maternal yo, la estéril, la disuelta
en la espesura del no ser futuro...
Maternal yo, playa sin agua, muro
de la desolación, en sombra envuelta...
Quiere quizás volver al claustro tibio
de la mujer antigua, aquella Eva
madre oscura y terrible, que nos lleva
al eterno nacer. Quiere su alivio.
Su alivio, en la palabra enternecida
que diga a cuanto él le pida, amén.
Quiere una madre cerca de su vida.
Yo también.
MARÍA BENEYTO. Nocturnidad y alevosía. Editorial Pre-textos, 1993.
Un poema de Begoña Paz
RAPACES
A ten os ollos riscados e as orellas grandes.
Gústanlle os documentais sobre a natureza.
Di que este ano quere viaxar, pero non a Taiwan,
(alguén lle contou que alí explotan os nenos).
De maior quere ser biólogo mariño.
Vivirá en Vigo, terá moza, gañará o premio Nobel,
deixará que lle enchamos a neveira as fins de semana.
B está moi delgado, ten os dentes saíntes
(di que a ortodoncia non lle presta coa roupa que leva).
Cando era máis pequeno quería ser rico e famoso,
agora conformaríase cunhas zapatillas de cento oitenta euros
para presumir diante dos amigos. Como non hai cartos
presume da súa tolemia. Son perigoso. Os meus pais medícanme.
Calquera día vou matalos a todos.
NIÑOS
A tiene los ojos rasgados y las orejas grandes.
Le gustan los documentales sobre naturaleza.
Dice que este año quiere viajar, pero no a Taiwan,
(alguien le contó que allí explotan a los niños)
De mayor quiere ser biólogo marino.
Vivirá en Vigo, tendrá novia, ganará el premio Nobel,
dejará que le llenemos la nevera los fines de semana.
B está muy delgado, tiene los dientes salientes
(dice que la ortodoncia no le pega con la ropa que lleva)
Cuando era más pequeño quería ser rico y famoso.
Ahora se conformaría con unas zapatillas de ciento ochenta euros
para presumir delante de los amigos. Como no hay dinero
presume de su locura. Soy peligroso, Mis padres me medican.
Cualquier día voy a matarlos a todos.
A ten os ollos riscados e as orellas grandes.
Gústanlle os documentais sobre a natureza.
Di que este ano quere viaxar, pero non a Taiwan,
(alguén lle contou que alí explotan os nenos).
De maior quere ser biólogo mariño.
Vivirá en Vigo, terá moza, gañará o premio Nobel,
deixará que lle enchamos a neveira as fins de semana.
B está moi delgado, ten os dentes saíntes
(di que a ortodoncia non lle presta coa roupa que leva).
Cando era máis pequeno quería ser rico e famoso,
agora conformaríase cunhas zapatillas de cento oitenta euros
para presumir diante dos amigos. Como non hai cartos
presume da súa tolemia. Son perigoso. Os meus pais medícanme.
Calquera día vou matalos a todos.
NIÑOS
A tiene los ojos rasgados y las orejas grandes.
Le gustan los documentales sobre naturaleza.
Dice que este año quiere viajar, pero no a Taiwan,
(alguien le contó que allí explotan a los niños)
De mayor quiere ser biólogo marino.
Vivirá en Vigo, tendrá novia, ganará el premio Nobel,
dejará que le llenemos la nevera los fines de semana.
B está muy delgado, tiene los dientes salientes
(dice que la ortodoncia no le pega con la ropa que lleva)
Cuando era más pequeño quería ser rico y famoso.
Ahora se conformaría con unas zapatillas de ciento ochenta euros
para presumir delante de los amigos. Como no hay dinero
presume de su locura. Soy peligroso, Mis padres me medican.
Cualquier día voy a matarlos a todos.
Godot también espera, un poema de Gloria Gil
Godot también espera,
en la taberna de Reina Victoria
aguarda su turno tomando una cerveza.
Ya ha sucedido,
como supimos desde el principio de los tiempos
está pasando.
Ya se subasta mi casa y los postores
son crueles en su inocencia de náufragos
que perdieron y ahora quisieran ganar
como sea, lo que sea.
Apuestan.
Godot también espera,
no en vano la esperanza
no es más que una condena.
GLORIA GIL ROMERA
Generación bloguer
La manera de recogerse el pelo
Etimología
Etimología: "pan", todo; "dora", derivado de la raíz de didonai, dar. Pandora: la que da todas las cosas, la portadora de todas las cosas. En fin: la que está que lo tira.
Recuerdo tu amor como si fuera futuro, un poema de Safrika
Un movimiento mecánico, espléndido en los brazos, la lengua se apresurará
extendida y salvaje sobre un chorro de luz de ojos, y un poco más tarde
después de correrse se darán la espalda, tratarán de olvidar esos defectos
físicos del otro, todo cobrará dimensión de aguacero y difusión de miedo
en el cuello y en las manos, un nudo de nervios y carencias en la aorta.
Su bilis y mi bilis y un juego de niños amarillo y fugaz a eso de las diez
un portazo y la televisión que apagamos, recuerdos distintos, tú viajas por allí
y yo golpeo el suelo con la cabeza, el suelo frío el culo en el suelo frío es
invierno el culo desnudo sobre el suelo tan frío y mis ojos como persianas
que no dejan, esta vez no, pasar la luz.
Tú estás allí viajas en la medicina y la clemencia, respiras su cabello negro yo
sigo allí viajo allí con
mi tristeza en las muñecas, contra la pared del baño una nube de pollas y trastos,
un regalo esas pequeñas figuritas para adiestrar el futuro,
palabras deshinchadas que se pochan
en un teléfono móvil y poca suerte y poca gracia
que dormidos ya hasta los sueños
son jirones de un guión repetido y soso.
Anna Ajmátova
Le gustaban tres cosas en la vida:
pavos reales blancos, canciones al atardecer,
y desgastados mapas de América.
Detestaba el lloriqueo de los niños,
confitura de frambuesa para el té
y la histeria femenina...
Y yo era su mujer...
Anna Ajmátova
un poema de Joan Margarit
Recuento
Una farola rota y apagada.
Su cometido no es iluminar la
acera,
sino ser ese poste
de hierro puesto en pie en la
oscuridad.
En la calle, quemado, hay un
contenedor
negruzco, roto, corrompido el
plàstico.
Él mismo es, también,
retorcido y volcado, un
desperdicio.
Nuestra hija es la angustia por
el paso del tiempo
que, despacio, va helándonos
la vida.
Ahora su objetivo no es amar
ni ser amada, sino ser el polvo
de una materia gris y sin
sentido.
Todo pierde su frágil misión.
Y, mira, amor, nada me
importa el nombre
que acabemos por darle a
todo esto:
de ahí es de donde viene
nuestra fuerza.
Esta parte de mí que te es
desconocida,
la del dolor desordenado y frío,
la que más te repugna,
es la que ha estado siempre
junto a ti,
la que, sin condiciones, más
te ha amado.
Una farola rota y apagada.
Su cometido no es iluminar la
acera,
sino ser ese poste
de hierro puesto en pie en la
oscuridad.
En la calle, quemado, hay un
contenedor
negruzco, roto, corrompido el
plàstico.
Él mismo es, también,
retorcido y volcado, un
desperdicio.
Nuestra hija es la angustia por
el paso del tiempo
que, despacio, va helándonos
la vida.
Ahora su objetivo no es amar
ni ser amada, sino ser el polvo
de una materia gris y sin
sentido.
Todo pierde su frágil misión.
Y, mira, amor, nada me
importa el nombre
que acabemos por darle a
todo esto:
de ahí es de donde viene
nuestra fuerza.
Esta parte de mí que te es
desconocida,
la del dolor desordenado y frío,
la que más te repugna,
es la que ha estado siempre
junto a ti,
la que, sin condiciones, más
te ha amado.
Un poema de Sonia San Román
BLANCANIEVES
A Blancanieves la mató su madre (Diario El Mundo. 02 de octubre de 2003)
Me sorprende que todos os empeñéis
en ser mis madrastras,
mis enanitos,
mis espejitos mágicos,
mis manzanas venenosas.
Soy la Blancanieves negra
inmune a vuestro cianuro,
que escupe
a esos príncipes perfectos
plastificados y púberes.
Soy la Blancanieves
menstruante,
la princesita preñada,
la impúdica y casquivana
Blancanieves de taberna.
La niña despierta,
mientras se hace la dormida.
La Blancanieves
de látigo húngaro,
de katana japonesa
y de puño americano.
La Blancanieves con metralleta.
La princesa de la voz agria,
la de los gritos duros,
la de la cerveza amarga.
Blancanieves sin madrastra,
sin príncipe,
sin enanos.
De Planeta de poliuretano Ed. Crecida, 2005
A Blancanieves la mató su madre (Diario El Mundo. 02 de octubre de 2003)
Me sorprende que todos os empeñéis
en ser mis madrastras,
mis enanitos,
mis espejitos mágicos,
mis manzanas venenosas.
Soy la Blancanieves negra
inmune a vuestro cianuro,
que escupe
a esos príncipes perfectos
plastificados y púberes.
Soy la Blancanieves
menstruante,
la princesita preñada,
la impúdica y casquivana
Blancanieves de taberna.
La niña despierta,
mientras se hace la dormida.
La Blancanieves
de látigo húngaro,
de katana japonesa
y de puño americano.
La Blancanieves con metralleta.
La princesa de la voz agria,
la de los gritos duros,
la de la cerveza amarga.
Blancanieves sin madrastra,
sin príncipe,
sin enanos.
De Planeta de poliuretano Ed. Crecida, 2005
Número 22 de El coloquio de los perros, con un poema de Balbina Prior.
Ya está disponible el número 22 de la Revista Literaria El coloquio de los perros. En ella podéis leer poemas como éste, de Balbina Prior.
Memoria (La Campana) Histórica
Atraviesa mi abuela
campos abandonados por la guerra. Cruza
las sementeras desiertas con su hijo
a cuestas. Los campos, cobijo del miedo,
mi abuela con su hijo a cuestas.
Campo a través, mi abuela,
con hambre y el fusil
Esperando a los bárbaros.
Bárbaros en España, abuela.
Atraviesa el campo abandonado,
sin satélites, portátil, ni GPS, mi abuela.
Los campos entregados al enemigo.
Cunetas va dejando atrás,
atrás a la guerra.
Paseados en las cunetas atrás
llenan las sementeras. Bajo
la arena los paseados sin destino ni futuro,
sin frontera.
Mi abuela, sin portátil, sin comida, ni GPS,
huye a pie hacia La Campana,
Mi abuela, con su hijo en brazos, mi abuela.
Dejo atrás el recuerdo de La Campana
y la señal en la autovía que me anuncia:
Mi abuela, La Campana, mi abuela.
BALBINA PRIOR
Memoria (La Campana) Histórica
Atraviesa mi abuela
campos abandonados por la guerra. Cruza
las sementeras desiertas con su hijo
a cuestas. Los campos, cobijo del miedo,
mi abuela con su hijo a cuestas.
Campo a través, mi abuela,
con hambre y el fusil
Esperando a los bárbaros.
Bárbaros en España, abuela.
Atraviesa el campo abandonado,
sin satélites, portátil, ni GPS, mi abuela.
Los campos entregados al enemigo.
Cunetas va dejando atrás,
atrás a la guerra.
Paseados en las cunetas atrás
llenan las sementeras. Bajo
la arena los paseados sin destino ni futuro,
sin frontera.
Mi abuela, sin portátil, sin comida, ni GPS,
huye a pie hacia La Campana,
Mi abuela, con su hijo en brazos, mi abuela.
Dejo atrás el recuerdo de La Campana
y la señal en la autovía que me anuncia:
Mi abuela, La Campana, mi abuela.
BALBINA PRIOR
BUENAS NOCHES, de Isabel Bono
Pone el despertador, se quita las gafas y se arropa. Las bragas que había esta tarde en la cama, ¿son tuyas? Claro, ¿de quién iban a ser? Él alarga la mano y apaga la luz de la mesa de noche. No te enfades, pero parece que no tengamos dinero para comprar bragas. Cabrón, piensa ella. Tienes razón, pero me da pena tirarlas sólo porque hayan cambiado de color. Eran marfil, pero algo oscuro debió de colarse en la lavadora y salieron así. ¿Y en qué año dices que pasó eso? Él no puede verla, pero ella está aguantando la risa y piensa que es la conversación más larga que han tenido en los últimos meses. Mañana las tiro, no te preocupes. No es sólo el color, es el modelo, las bragas de ahora no son así. No sabía que fueses un experto. Bueno, no estoy ciego. Él se arrepiente y cierra los ojos. La oscuridad es la misma. La vida sigue las putas pasan, piensa ella. No te preocupes, mañana las tiro.
Anatomía Patológica. 26 de enero de 1996. Isla Correyero.
Y destapé a la muerta creyendo que era un bulto sin más,
un bulto blanco tapado con la sábana.
Pero estaba la cínica rizada de gusanos
y enrollada en la sangre de sus caderas duras.
Tal vez si aquella rubia desnuda y amarilla
no hubiese abierto un ojo como si me llamara,
tal vez la gangrenada garganta de la muerta
exhibiendo su aguja de azul hacia mis manos,
yo no hubiera movido mis manos a su cuello
con los diez dedos verdes que el pánico apretó.
Aquella falsa estaba creciendo en la tiniebla,
clavándome las uñas, vendiéndome sus gérmenes.
La horizontal tenía el tacto de la noche
y el mismo polvo frío de un cementerio ártico.
Quise gritar y, entonces, como un limón de sangre
me exprimió
cuerpo a cuerpo con ella y sus espíritus.
¡Qué plasma tan extraño me ató a sus genitales,
qué charco de ceniza sobre mi cuerpo ardió!
Aquel cadáver recio de huesos sobrehumanos,
la más fiera asesina que nadie viera nunca,
yació, moviendo el cuerpo, inmóvil,
contemplando mi reloj que arrastraba las horas a la muerte.
Toda la noche estuve muriéndome en la bestia,
hablándole de tantos secretos de mi infancia.
Y ella, enemiga y viva, tomó mi esencia y forma
y hoy anda por los bares bebiendo con los hombres.
de un poema de Rubén Darío
He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros
que habéis sido los fieles en la desilusión,
mientras siento una fuga de americanos potros
y el estertor postrero de un caduco león...
...Y un cisne negro dijo: «La noche anuncia el día».
Y uno blanco: «¡La aurora es inmortal! ¡La aurora
es inmortal!» ¡Oh tierras de sol y de armonía,
aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!
que habéis sido los fieles en la desilusión,
mientras siento una fuga de americanos potros
y el estertor postrero de un caduco león...
...Y un cisne negro dijo: «La noche anuncia el día».
Y uno blanco: «¡La aurora es inmortal! ¡La aurora
es inmortal!» ¡Oh tierras de sol y de armonía,
aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!
Pandora en la tele
Vukušić, una de nuestras jóvenes pandoras, aparecerá hoy lunes 6 de octubre en Televigo a partir de las 22hs. en el programa tertulia "Más Café", un magazine semanal que aborda temas tan dispares como cine, belleza o literatura... Vuk hablará de muchas cosas (supone) pero dará espacio a esas antologías de poesía alternativa en las que participa y que están empezando a cobrar vida. El programa es en español y podréis verlo esta noche (o el domingo, que lo repiten a las 19hs.) desde la página http://www.televigo.com/
Concha de oro para La caja de Pandora
La película turca 'La caja de pandora', de la directora Yesim Ustaoglu, ha obtenido la Concha de Oro del 56 Festival de Cine San Sebastián.
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